Предисловие
На одном форуме, вы кстати можете его поискать, один из авторов выложил небольшой рассказ под таким названием. Потом его примеру последовала другая писательница. Третьей стала я. Таким образом получилась оригинальная трилогия, описывающая один и тот же день с точки зрения трех разных людей.

Последний День

Я сижу сейчас за компьютером и пишу. Пишу, хотя это никому и не пригодится. Пишу, потому что не могу иначе. Только что звонила мама, взволнованным голосом поинтересовалась какие у меня планы на этот день. Я честно ответила, что остаюсь дома. Я всегда дома, всегда в компании своего компьютера с открытым Word’ом, как всегда что-то пишу. Мои родители сейчас вместе, я рада за них. Они прожили долгую и трудную жизнь, но до последнего своего мгновения они будут держаться за руки. А я… пишу, чтобы не сойти с ума в томительном ожидании. На улице завизжала сигнализация машины, но никто не обратит на это внимания. Звон бьющихся стекол, где-то вдалеке зарево пожара. Люди поняли что теперь можно все, они грабят магазины, насилуют, убивают, признаются в любви и ненависти, в общем, делают все то что раньше сделать боялись. Этот проклятый мирок сошел с ума в ожидании смерти, а я… я как всегда пишу. Поначалу я пробовала звонить друзьям, но тщетно. Они, как и все остальные, сошли с ума и теперь предаются наслаждениям, вкушают запретные плоды, пытаясь отодвинуть отчаянье. Пару минут назад мимо моих окон пролетел сосед сверху. Он не выдержал ожидания и закончил по-своему. Пальцы привычно нажимают на кнопки клавиатуры, набирая буквы, складывая их в слова, слова в предложения. Я пишу свою книгу. Книгу которую никто никогда не увидит и не прочтет. Не потому что я ее спрячу, а потому что будет некому. Мир умирает, мы все умираем. Это последний день. Тихой щелканье клавиш, бормотание музыки в колонках. Я проживаю не только последний день своей жизни, но и своих героев. Как странно, они будут жить, а я нет, я умру. Неважно как, важно, что меня не станет. Тихо играет музыка в колонках.
«Подставлю ладони - Их болью своей наполни…»,
часики на Winamp'е ведут обратный отсчет песне и моей жизни. Я хочу успеть. Я хочу поставить точку.
«…Наполни печалью, Страхом гулкой темноты…».
Пальцы порхают по клавишам, подводя книгу к логическому завершению.
«…И ты не узнаешь, как небо в огне сгорает…».
Звон разбитого стекла на улице. Невольно мелькнула мысль, что хорошо все-таки жить на восьмом этаже.
«…И в нем исчезают все надежды и мечты…».
Герои книги ведут последний диалог, только бы успеть.
«Засыпай, на руках у меня засыпай,
Засыпай под пенье дождя…».

Я ставлю точку. В книге, в своей жизни, в жизни всего мира.
«Далеко, там, где неба кончается кра-а-а-й
Ты найдешь Потерянный рай…
В мире снов…».

Прозвучал последний аккорд песни, наверное, стоит поставить что-нибудь еще. Я потерла глаза и достала сигарету из пачки, последнюю сигарету. Улыбнулась и закурила, выпуская длинные струйки дыма в потолок. Вот и все. Слепящий свет заполняет комнату. Что будет дальше? Не знаю. Наверное, Великий Писатель напишет новый роман, и может мне повезет вновь стать его героем...

20 января 2010

@темы: проза